El sudor de la corriente

Es la hora… un pitillo, una cerveza, un mensaje en la distancia… la nariz pintada de colores y los brazos abiertos, para abrazarte.
Pasear por sus calles, en la oscuridad de una letrina, tras la barra y sus cristales, en esa esquina. En un rincón del mundo que nadie ve, que nadie mira. Abrazarte a mí desde la orilla de este río, de este forajido de encuentros que nos ha arrancado a la orilla, frente a frente, deseando enfurecidos el remanso, un lugar a solas, donde gritar que me voy y hacer enloquecer a la de al lado, al de arriba.
Buscar abrazarme a ti en el centro del iris, en el calor de nuestra alma, en los tambores agitados de la respiración elevada en nuestras caderas. El bálsamo, nuestra droga, la carcajada de la pasión en un mordisco al que busca beber su cebada con nombre, fría, dulce y amarga.

Es la hora de abrazarnos, siendo uno; el que escucha, el que piensa, el que siente, el que sabe y el que calla… el que no necesita nada más nada.



Tuya